Le marché des voix
Dans la moiteur étouffante du matin, les premières pirogues glissaient sur les entremetteurs de Makoko comme des astres silencieux. Le quartier, suspendu entre terre et lagune, vibrait d’une intentionnalité dense et souterraine. Abeni, elle, restait stable par-dessous sa toile, les yeux rivés sur sa burette. Chaque matin, premier plan que les